Vor Jahren, es müßte zur Zeit seiner ersten Deutschlandtour gewesen sein, hat Jack White irgendwo verlauten lassen, er werde nie die großen Hallen spielen, weil die White Stripes in die kleinen Clubs gehören. Jetzt faßt das Münchner Zenith gut 5.000 Leute, und da fragt man sich, ob das denn noch ein Club ist, und ob das gut ist, wenn man zwei Musiker in eine Halle stellt, in derdie Bar ungefähr einen Kilometer von der Bühne entfernt ist und die Akustik erwiesenermaßen, sagen wir mal: schwierig.

Zusätzlich angefacht wird die Skepsis, wenn man nach langer Wanderung über den weitläufigen Parkplatz die Vorgruppe The Greenhornes antrifft, deren eigentlich so unbezwingbarer, toller Garagen-Rock’n’Roll sich hier erwartungsgemäß nicht vermitteln kann und vom schwammigen Hallensound zurückgestutzt wird auf das Format einer Sixties-Cover-Kapelle. Aber dann passiert es: Jack White betritt mit Meg, die er wenig später traditionsgemäß als seine Schwester vorstellen wird, den Raum und schreitet hoch über den Köpfen seiner Zuschauer über einen metallenen Steg zur Bühne. Und dann sind da Gitarre und Schlagzeug und ein wahnhaft gehetztes „Blue Orchid“, und das Zenith ist auf einmal wirklich ein Club. In der liebevoll arrangierten Dekoration aus Palmenmotiven, Holzfiguren und Instrumenten teufelt dieser wildgewordene Zorro zwischen den Mikrofonen herum, daß alles zu spät ist, seitwärts angefeuert von seiner Soulschwester, die an den Drums besser ist als je zuvor, weil sie so „schlecht“ spielt wie eh und je. Und dann setzt sich Jack ans Klavier und one, two, three, four steht Meg auf und singt das süße „Passive Manipulation“: „Women, listen to your mothers, don ‚t just suecumb to the toishes qfyour brothers … „Selbst das altgediente „Hotel Yorba“ klingt an diesem Abend kein bißchen abgegriffen, das behutsame „In The Cold, Cold Night“ bringt eine kalte Fabrikhalle für ein paar Momente zum Leuchten, und mit eigenen Ohren zu hören, wie 5.000 Menschen „1 Just Don’t Know What To Do With Myself‘ singen, ist eine Erfahrung, mit der man noch vor kurzem so nicht unbedingt gerechnet hätte.

Irgendwann steht Meg wieder auf, singt noch einmal die vier Zeilen von „Passive Manipulation“, und dann geht es dahin auf der Brandsohle, rücksichtslos, halsbrecherisch. Die Inszenierung der White Stripes ist inzwischen wohlbekannt, aber ihre Methode hat immer noch genug Wahnsinn, die Erwartungen und Ansprüche industrialisierter Massenunterhaltung zu unterwandern und ein scheinbar abgebrühtes Publikum im genuinen Sinn zu amüsieren. Diese Whites sind eben nicht korrumpierbar.

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