The Boys Are Back In Town: Mein Erstes Rockkonzert :: Das erste Mal

Beim ersten Mal tut’s noch weh. Zumeist in den Ohren. Jeder Musikfreak, der was auf sich hält, hat sie schon mal erzählt: die Geschichte vom ersten Konzertbesuch samt der jungfräulichen Konfrontation mit grimmigen Ordnern, drängelnden, entfesselten Menschenmassen, fliegenden (vollen!) Getränkebechern, gepaart mit der erschreckenden Erkenntnis, dass das dargebotene Repertoire oft so ganz anders klingt als auf der heimatlichen Cordmatratze aus dem Sennheiser. Ganz zu schweigen vom organisatorischen Hürdenlauf, mit dem es besorgt-misstrauische Erziehungsberechtigte in Schach zu halten gilt, kurzum: Das erste Konzert ist in der Regel ein einschneidendes Erlebnis und kann sich in der Hierarchie durchaus mit dem ersten Plattenkauf messen. In The Boys Are Back In Town erinnern sich Autoren wie Harry Rowohlt (genau, der Berufs-Lindenstraßenpenner), Jörg Gülden, Wolfgang Doebeling, Frank Schäfer und viele andere in mundgerechten Kurzexkursionen an ihre erste Dezibel-Orgie. In chronologischer Reihenfolge geht es von Bill Haley in der Ernst Merck-Halle überThe Pretty Things in Wuppertal hin zu Nektar in Hannover, Ekseption in der Oetkerhalle, den Simple Minds in Frejus, Nomeansno in Nieder Olm oder Michael Jackson im Gelsenkirchener Parkstadion. Fazit: Man muss nicht unbedingt im Zuschauerraum stehen, um sich zu amüsieren, sondern kann das durchaus bei der zugehörigen Straßenschlacht angemessen erledigen. Sunkist-Tüten in Jackentaschen können beim Anbaggern im Gedränge fatale Missverständnisse auslösen und sollten lieber zu Hause gelassen werden. Vorsicht ist auch bei leeren Stühlen auf ansonsten brechend vollen Tribünen geboten, da diese in der Regel mit klebrigen Colalachen versaubeutelt sind. Wenn man’s merkt, ist es jedenfalls immerzu spät. „Nirgends“, resümiert Fritz Tietz, „wurde häufiger gegen meine Menschenwürde verstoßen als bei Rock-Konzerten.“ Man möchte ihn küssen dafür – und klammheimlich das nächste Ticket kaufen.

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